Archipiélago 2021

En sus primeras ediciones, Archipiélago se centró en recordar que los aspectos supuestamente innovadores de la música moderna angloeuropea hunden sus raíces más allá de sus confines geográficos y culturales. En 2020, además, se enfrentó a dificultades claves para el sector de la música. Las restricciones a la libre circulación de personas y el distanciamiento social impuesto fueron un primer aviso sobre la fragilidad que sustenta a muchas comunidades musicales. En respuesta a ello, esa edición apostó por la presencialidad y la experiencia inmersiva del sonido en medio de la incertidumbre y los confinamientos selectivos, y siguiendo las medidas sanitarias, se opuso frontalmente al streaming, formato que estaba intentando establecerse como principal vía de consumo musical. Y es que la escucha individual puede ser una experiencia placentera, pero este festival prefiere optar por una dimensión más física y de intimidad compartida.

La amenaza de una nueva recesión económica, aún más severa, en este ciclo de crisis globales, parece vislumbrarse y no es una cuestión menor. Muchas personas no han podido recuperarse de sus anteriores embates y otras serán susceptibles de no poder hacerlo en el futuro. Pese a las ayudas estatales y las inyecciones de fondos para la recuperación, lo cierto es que el sector público de la cultura, la educación y la sanidad sigue falto de los recursos que se merece. Y es que, con todo, Archipiélago es (y aspira a seguir siendo) un servicio público que, mediante un trabajo minucioso, ofrece una forma de conocer de manera gozosa las estructuras de la música, su historia, sus condicionantes políticos y su condición material.

Pero no solo las estructuras públicas han sido afectadas. También la denominada industria musical acusa un desgaste, incluso en sus círculos alternativos o más minoritarios. A lo largo de los últimos cinco años, Archipiélago ha tenido la suerte de entrar en contacto con una nutrida red de agentes y promotores sacrificados, festivales que se financian tanto con fondos públicos como con patrocinios privados, artistas en gira, sellos autogestionados, agencias con sede en Europa que permiten la circulación de artistas de países a los que nuestras fronteras dificultan la entrada, radio webs independientes, crítica especializada cercana a la desaparición, salas y clubs con programaciones arriesgadas, asociaciones culturales, proyectos de financiación nacional y europea que apoyan proyectos a medio y largo plazo. Este enjambre, tan poblado como frágil, ha sufrido el impacto considerable de la crisis de abastecimiento de 2021 que, lejos de ser irreparable, señala de manera incisiva los problemas sistémicos del consumo masivo de música y, por tanto, de la idea de que esta pueda ser entendida solo como un bien de consumo. La crisis en las líneas de abastecimiento causada por el atasco de los puertos de distintas partes del mundo y el cierre de fábricas en el sudeste asiático ha reducido el suministro de las aproximadamente 8000 toneladas de plástico y cloruro de polivinilo con que se fabrican los álbumes de una industria discográfica en horas bajas que, hace treinta años, producía cinco veces más plástico con el auge del casete. Mientras, los soportes digitales están siendo afectados también por la crisis de abastecimiento de chips para ordenadores y teléfonos móviles que reproducen la música en streaming, unos soportes fabricados con codiciados minerales que hacen posible el flujo masivo de música en formato de datos, en todos los lugares posibles, en todo momento. Esta revolución digital, solo en lo referido al streaming musical, requiere fuentes de energía como el gas o el carbón, que producen entre 250 y 300 millones de kilos de gases de efecto invernadero al año.

Nos encontramos, indudablemente, ante un colapso. Una situación contradictoria en que la música nos parece, a veces, una de las pocas formas con la que sobreponerse a los estragos derivados de su propia circulación comercial. Pero lejos de pensar esta situación como una paralización monumental, la palabra colapso funciona aquí en el sentido de desplome y ruina. Que el último álbum de Marta De Pascalis, precisamente, lleve por nombre Sonus Ruinae es parte del espíritu de nuestro tiempo.

Pese a que la distopía se ha instalado en el presente, este texto no pretende trasmitir un mensaje apocalíptico, sino atender al cambio. Un colapso nunca es el final de las cosas, pero sí algo que pondrá a prueba nuestro bienestar, nuestros vínculos y afectos con otros seres y, en definitiva, las condiciones materiales de nuestra vida y por tanto de nuestra música. Este colapso a cámara lenta nos empuja hacia adelante, más allá de ensimismamientos especulativos sobre el futuro y otras next big things tan habituales en el mundo del arte y la cultura. Este evento propone tres conciertos y una invitación a escuchar juntas con el fin de brindar algo de ánimo e ilusión para sobrevivir un día, y afrontar el siguiente. Pasado mañana, ya se verá.